Je m’appelle Nathan, j’ai neuf ans et je ne suis pas un petit garçon comme les autres. Oui, je suis un enfant trisomique, alors ma vie n’est pas toujours facile avec mes différences, mais ce n’est pas tout… Les relations avec mon père sont très difficiles.
Ce livre, c’est un cri d’alarme.
Comment aujourd’hui, ne peut-on ni voir ni entendre la détresse d’un enfant ?
Comment les services dits de protection de l’enfance et le système judiciaire peuvent-ils être sourds et aveugles à ce point ?
Comment des adultes peuvent-ils rester si indifférents ?
Ce n’est peut-être qu’un rêve ou une utopie mais je souhaiterais tant que les consciences se réveillent…

« Considère, mon amour, jusqu’à quel excès tu as manqué de prévoyance. Ah ! Malheureux, tu as été trahi, et tu m’as trahie par des espérances trompeuses ».
Pourquoi fallait-il que ces premières phrases des Lettres portugaises m’accompagnent ma vie durant ? Et comment se fait-il que, dans les passions amoureuses, souvent les amantes font naufrage dans un don d’elles-mêmes inouï de générosité, quand les amants arrivent à se retenir au bord de la falaise et à se rétablir sur la terre ferme ? Et enfin, et surtout, Léontine, une de mes aïeules, grandie à la mesure de mon admiration adolescente, ne devint-elle pas dans mon imagination la religieuse des Lettres portugaises, au point que je lui ai voué une ferveur qui ne pouvait s’achever qu’en roman. Elle, amoureuse d’abord, adorée, puis délaissée, abandonnée, et alors femme bafouée, persécutée par la communauté des vertus inquisitoriales, tombée à terre, fut piétinée par tout un village, se redressa seule et, la haine vaincue et la victoire consommée, finit par entrer dans le si merveilleux esprit d’enfance qui ne croit qu’en aimer, ne voit que l’invisible et n’entend que les voix du silence.

Nous étions les amants d'un temps autre, que le quotidien altère, que la littérature sublime. Notre histoire, nous l'avons écrite sur les murs d'une capitale vide, à l'heure ou d'autres se lèvent, au creux d'un moment de désarroi, ivres de désir, deux fous ayant perdu la foi, prêts à tout pour se sentir vivre. La vie défilait, le long de ton échine. La romance était pour toi ce mélange soigné de moments d'égarement, d'éclats de violence et d'étreintes passionnées. Il fallait écrire vite, ne pas laisser à la douleur l'opportunité de remanier le beau de cette parenthèse et tenter de garder un souvenir idoine de notre acmé. Nous nous abimions avec élégance, feux follets dans une danse, dont la mesure battait ma poitrine.
Paul Marie est né en 1995 à Clermont Ferrand. Installé à Paris depuis 2019, il nourrit un intérêt pour la littérature et l'écriture depuis son plus jeune âge. Il publie aujourd'hui son premier ouvrage.