Ma mère en trois cris  mère, vive, Louve.
L’histoire de Marie, quatre-vingt-dix bougies. Marie, les trois quarts de sa belle vie à être mère.
Anne, moi, l’aînée, son unique fille puis, trois fils. Mais autre chose aussi. Femme dans le vent de la vie. Vive, grande Vivante.
Louve, plus encore que femme, courant avec les loups. Louve à la fois fidèle et libre.
Marie la retenue, l’endurante, la passionnée, la généreuse en secret.
Peut-on parler d’une telle mère, de la chute, de la mort ? De l’immense ressac de la cérémonie des larmes et des bénédictions ? Qui enterre d’un seul tenant. De cette haute-lice d’AIMER qui fut comme en sourdine l’anagramme de toute la vie de MARIE. Et de la dame des lettres reconnue par ses pairs.
Non sa mort n’a pas clos la mémoire des muses.
Son secret d’être femme et forte, à la charnière de deux siècles, danse à la chaleur.
Entre lecteur averti, entre et sois bienvenu. Il se pourrait qu’ici ton énigme se réchauffe. Écrire est un pari que nous chanterons à plusieurs voix. Car il s’agit de vivre et non de mourir.

Berthelot vient d’obtenir son concours.
Ça y est, le voilà commissaire.
Diplôme en poche, il navigue dans le bois de Vincennes et fait la connaissance d’un groupe de mamans attendrissantes qu’il retrouve chaque jour pour leur raconter des histoires.
La fin de l’été a sonné mais elles ne veulent pas mettre un terme à ce rituel.
Et si Berthelot se mettait à écrire ?

Écrire me donne le sourire
Croire qu’à présent les mots couchés
Offre l’amplitude d’une vie nouvelle
Accepter l’expression à la fois douce et chahutée
Souffler le doute et saluer la rime nouvelle
Une multitude d’accents nouveaux
Libère le vaste champ non exploité
Tantôt riche ou parfois mièvre rien n’est plus beau
Que l’assonance imprévisible
Pour accueillir sa volupté
Ravissement face aux paroles telle une mélodie
La musique s’écrit mot après mot
Douce et fine page blanche se fait berceau de la parodie
Délivrant des affres du passé et ainsi faire naître la magie