Sophie, fille de Lili
Ma mère ? Vision d'horreur de m'imaginer au même âge : chiante. Mais je garde sa recette de cookies au chocolat !
Glu, ami de Lili
Lili, c'est une super pote. Tu vois, elle est là, elle passe dans ta vie, ne te juge pas. Lili, bien avant d'être daronne, gamine, elle nous bichonnait déjà.
Francine, mère de Lili
Ma Lili. Non, ce n'est pas un diminutif. Ma Lili est une fille formidable. Je suis fière de toi ma chérie. Comme dirait ton père, on a bien travaillé. Je le laisse dire mais j'ai envie de lui répondre : surtout moi.
Visiteur du parc. Ne connait pas Lili...
Je me marre de les voir passer. Vous vous croyez discrets ? Et ça se balade, et ça papote. Ces bancs en ont reçu des centaines avant vous, en recevront des centaines après. Déjà, voir votre manège une ou deux fois par semaine, je suis fatigué pour vous. Laissez tomber. Suivez le conseil d'un vieux con : restez amants des impatiences...
Après Comptoir des soupirs et Merci la pluie, Au nom de tout... est une nouvelle façon de vivre la rencontre. Comment se comporter quand le coeur est bouleversé, le souffle court, autour de la plus belle chose qui puisse arriver, dans la vie comme dans un livre : l'amour.

Un jeu entre la Vie et la Mort, le Noir et le Blanc, l’Ombre et la Lumière… Je vous raconte mon histoire, celle d’une maison qui respire, ressent, aime, souffre et pense.
Née dans un village de la province de l’Ontario au Canada au XXe siècle, je vais vous raconter chers lecteurs, ma vie, du début à la fin. À ma construction, j’ai été habitée par des descendants des anciens Celtes qui avaient quitté l’Écosse pour immigrer en Amérique, le Nouveau Monde, avec leurs divinités. Mais d’autres esprits, spectres et démons, ont réussi à s’infiltrer dans mon cœur, à l’habiter et à y causer la mort.
Découvrez mon histoire remplie de mystères.

Je suis né à Beyrouth en 1946, dans une communauté juive florissante mais j’y ai poussé, aux dires de mes parents, comme une mauvaise herbe, réticente et obstinée je me suis désaltéré en captant la généreuse rosée de l’imagination et me suis grisé des mirages portés par le vent du désert et la brise maritime.
Plus tard, plus au sud, j’ai mûri dans une terre censée revigorer mes racines, mais ses germes, à mon gré, n’avaient rien de sacré et leur saveur amère s’imposa à son nectar frelaté.
Le mécréant que j’étais y trouva pourtant la grâce et la rédemption, échappant au désespoir dans lequel il se noyait : une déesse bien réelle transforma mon purgatoire en un paradis aux confins infinis