Dans le cadre d'une thématique hebdomadaire, Henri Constello, journaliste à l'Immédiat, solidement ancré dans un passé maitrisé, coiffé des certitudes de son époque, se rend à la prison de Bacaune, s'entretenir avec Jules Dessaillie, un pédophile récidiviste incarcéré.
Ce dernier, lui apprenant qu'il est à l'origine de sa venue, sera pour lui le liftier, diablement informé, de son ascenseur pour l'enfer.
« Il venait de m'expliquer cela comme moi j'aurais pu dire “Ce matin, j'ai préparé mon café, mais comme il était trop chaud, j'ai attendu avant de le déguster.”. Je revoyais dans ma tête la définition du mot “humain” et j'avais l'impression d'avoir raté quelques heures de cours à l'école. »
De sa méconnaissance du thème, à son déclin en spirale, via son réseau d'assainissement mémoriel, jusqu'au trou de ver libérateur, ce roman autobiographique vous entraine dans le voyage infernal de l'auteur pour survivre au lui-même révélé.
Ce récit partiellement imaginaire aux expériences intimes totalement réelles, mêlant humour, émotion, rêves, faits, amitiés, observations, imprévus, réflexions et ouvertures, offre une découverte de notre société de l'intérieur d'une personne, connectée à ses sens.
Henri Constello parachève, par ce premier roman, un délicat voyage de réhabilitation personnelle. Retraité depuis peu, il reprend contact avec l'écriture à laquelle il avait renoncé après ses 14 ans. Le souhait manifesté par ses amis de lire l'expression de sa sensibilité, ainsi que la découverte de la capacité de guérison qu'offrait la rédaction, l'ont amené à coucher sur le papier son vécu révélé d'autiste Asperger.

« Alors qu’il regarde depuis un bon moment cette belle femme assise devant lui et qu’il ne connaissait pas il y a encore une demi-heure, soudain, il dit :
— Que pensez-vous… hasard ou destin ?
Sans lever la tête, elle continue à fouiller dans son sac comme si elle n’avait rien entendu.
— Donc… C’est vous… dit-il encore. Dans le secret de mon cœur, je vous espérais et vous attendais. Maintenant que vous êtes arrivée je suis comblé, gâté, seulement les circonstances de notre rencontre m’ont complètement bluffé. »

La liberté d’écriture n’est que son de notre âme dont les bornes et les règles n’ont lieu d’être qu’en prison. J’abolis les mesures des écrits poétiques car limites de ma vie ne survivent que dans l’air.
Cette légère fluidité ou forte complexité sont inspirées d’embûches de chutes et remontées  celles que ma vie m’offrit comme un don de merveilles  celle qui souffre en ce cœur, aux pieds durs de ces fleurs.
Ces écrits ne sont donc qu’une chaîne éternelle de maillons du passé parcourant son futur. Le chemin fut parfois des plus rudes et pénibles, ce qui fait que les mots, notes et sons sont brisés. Mais les pointes de gaieté qui m’ont toujours suivie se dénotent en toutes pages, illuminent l’esprit.
Faites que de ce merdier pousse une belle… orchidée !
Samedi 27 mars 2004